Mal día

Ese día se acabó el gas, la leche estaba agria, no te quedaba saldo en la bip!, en la micro te fuiste al lado del que no tenía desodorante, pisaste caca de perro, te gritaron en la calle, cerraron esa tienda justo cuando llegaste, se te quedó el libro que estabas leyendo (y estaba tan bueno) , la batería del mp3 se agotó, se te tapó el baño, le entró un virus a tu computador, se pinchó la rueda de tu bici, nadie se rió de tus tallas, caíste en la cuenta de que la noche anterior debiste haber hecho aquel informe en lugar de ver Los Simpson, sentiste hambre inversamente propocional a la cantidad de dinero en tus bolsillos y una infinidad de otras cosas que no tenían que suceder, sucedieron.

Sin embargo, lo que determina un mal día, en mi opinión, no son las cosas que suceden a lo largo de él , sino la forma en que nos las tomamos.

Para quienes tengan dificultad en ser optimistas, he aquí una ayudita, una mejor forma de ver algunos de estos eventos:

- Si se acaba el gas, piensa que estás ayudando al planeta duchándote con agua fría.
- La leche contiene mucha grasa. Si ese día no pudiste tomar, es una señal del universo diciéndote que cuides tu colesterol.
- Aprovecha el agotamiento de la batería del mp3 para escuchar la ruidosa música de la ciudad, que a veces presenta cierta entretención. En el mejor de los casos, puedes darte la oportunidad de oír tus pensamientos.
- Si te gritan en la calle, quiere decir que quien lo hizo está viviendo un "mal día" mucho peor que el tuyo. Siempre hay alguien que lo está pasando peor.
- Cuando el baño se tapa, entrenas tu ingenio y capacidad de resolución de problemas. Las mejores ideas vienen a la cabeza durante la noche, o bien, en situaciones extremas.
- El que nadie se ría de tus tallas puede significar que tu humor se ha elevado a un nivel que requiere de una clase de entendimiento intelectual superior, que no poseen tus interlocutores.

Y finalmente, es bueno tener presente que si los días malos no existieran, tampoco existirían los días buenos :)
He dicho.

Abstracción

Abstracción o enajención es eso que ocurre (o no ocurre) en tu mente cuando te quedas harto rato mirando un punto fijo o haciendo algo sin prestar la más mínima atención a la realidad inmediata. Termina en el momento en que alguien te golpea en la nuca o pasa su mano delante de tus ojos una y otra vez hasta que dices "ooh, me quedé pegad@"

Diría yo que este estado es el que prima en los niños menores de cuatro o cinco años. Pueden pasar horas jugando con bloques de madera o presionando el botón de algún juguete sonoro una y otra vez. Para suerte de algunos, por desgracia en mi opinión, esta facultad de abstraerse aún en las circunstancias menos oportunas, se pierde con la venida de la segunda infancia. Evidentemente es necesario que los momentos de enajenación se espacien cuando el infante se vuelve adolescente y luego adulto, siendo reemplazados por una lucidez en lo posible prolongada. ¿Qué sería de los pasajeros de un avión si el piloto se detuviera en un embeleso repentino por los bonitos y brillantes colores de las luces del panel de control? ¿O del paciente cardíaco, cuando en una cirujía a corazón abierto, el médico se quedara mirando cómo late y late el órgano desnudo? Cómo late...y...late.....y.....late......y......oh, ya no late ):

La lucidez es útil, no lo discuto. No sería ni placentero ni fácil vivir en un mundo en el que estar con los pies bien puestos en la tierra costara tanto como comer pan con palta sin derramarla. Es una lástima, sin embargo, que no podamos disfrutar tranquilamente de un instante de abstracción a menos que estemos en soledad. Siempre estará presente aquel desagradable golpe en la nuca, el sujeto que te zarandea o la mano oscilante frente a tu rostro, obligándote a aterrizar. En la más rebuscada, pienso que se debe, tal vez, a algún tipo de envidia absurda alojada en el subconsciente: "Por qué ella está en otra parte y yo estoy aquí. No es justo". No me malinterprenten, siempre me he reído de algunos de mis coetáneos y coetáneas, que se empeñan en convencerse a sí mismos y al resto de la gente de su condición de niños índigo o algo así. No es que desee irme de este mundo porque "no lo soporto o porque nadie me entiende" ni mucho menos. Pero es innegable que estar en un lugar sin estar realmente proporciona un cierto placer diferido. Digo diferido porque uno no es capaz de sentir realmente ese placer hasta el momento en que ha salido de su abstracción y se da cuenta de que no ha estado consciente los últimos minutos.

En conclusión, la próxima vez que vean a alguien "pegado", no lo interrumpan, déjenlo ser en su no-serencia, pues lo quiera o no, llegará el momento en que despertará.
Y me inclino ante monjes y chamanes y toda esa gente iluminada que ha logrado la facultad de aislarse a voluntad.

Último último!

Mañana es, para mi generación, nuestro último primer día de clases de colegio. Omitiendo las reacciones emocionales que eso implica, existe un hecho que escapa del entendimiento de varios, respecto a la afirmación con que comencé. Siempre encontré algo que no calzaba en eso de los últimos "algo": último día, última vez, etcétera y, estudiándolo, me di cuenta de que es lo siguiente: no podemos estar seguros ciento por ciento de que lo que creemos último, efectivamente lo será. Naturalmente, nos es imposible saber lo que ocurrirá en el futuro y el decir que algo es o será la última vez tiene algo de inconsciente vanidad.

El año pasado despedí a alguien muy querido para mí, que se fue a vivir a otro país. Nos despedimos al menos tres veces, siempre creyendo que sería la última vez que nos veríamos en mucho tiempo.

Tiene que ver un poco, por qué no decirlo, con el cliché "nunca digas nunca". Decir, por ejemplo "es mi último día de clases", es equivalente a "nunca más tendré un primer día de clases".¿Y si me enfermara y no pudiera asistir más a clases, de modo que tendré que repetir de curso? ¿o si me envían al extranjero y tengo que cursar cuarto medio de nuevo? Por estas y millones de otras posibilidades, tal vez es una arrogancia pensar que "es mi último día de clases" .

Por supuesto, el entendimiento de lo que propongo no equivaldría a un cambio práctico en el habla. Sería absurdo escuchar a alguien decir "esta es, tomando en cuenta las posibilidades, probablemente la última vez que hablamos, pues no me es posible afirmarlo de lleno". Sin embargo, siempre es bueno tener presentes las palabras de la sabia mamá de Forrest Gump.
"La vida es como una caja de chocolates, nunca sabes lo que te va a tocar".
Desafortunadamente, ahora los bombones vienen adornados según su sabor y su metáfora ya no sirve. Pero es clásica de todos modos.

En fin, de todos modos les deseo a los generación 2011 un feliz probable último año de colegio (:

Divaguemos

Partiré deseándoles a los que lean esto y , por qué no, a los que no lo lean también, un dos mil once nutrido de salud, amor, trabajo, felicidad, películas, libros, magia, aventura, sexo, mambo, conciertos, risa y todas esas cosas que se desean.

Me haré también un tiempo en esta entrada, de buena onda nomás, para avisarles que en Enero hay harto festival de teatro en Santiago así que para los que no saldremos este mes, que no se queden en la casa asándose y aprovechen de ir a ver una que otra obrita (hay hartas gratis). Con confianza, vayan a las páginas de Santiago a Mil, Festival de teatro La Reina y Festival de teatro Providencia e infórmense.

Pasando a lo que me convoca a este blog...

Hoy vi un cortometraje de Pablo Cerda que, para hacer mi crítica en pocas palabras, me pareció fome.
Fome porque retrataba un día domingo común y corriente de un padre que va a ver a su hijo: un almuerzo, ver televisión, salir a caminar, tomar un café y despedirse. Había minutos completos de grabación en que lo único que se observaba eran ellos comiendo, ellos caminando, ellos mirándose. Todo sin decir una palabra. O a lo más conversaciones triviales.
Sin embargo, por más que lo pienso, más me convenzo de que la vida efectivamente es así. No es que la vea como un continuo de tiempo con hechos sin importancia, sino que mucho de lo que hacemos es largo y plano para quien lo observa desde afuera, aunque para uno resulta tantas veces de lo más interesante. Ahora mismo, por ejemplo, nadie querría estar mirándome mientras escribo en el computador. O a ti que me estás leyendo.
Puede que las películas nos hayan hecho meternos en la cabeza que nuestras vidas permanentemente DEBEN estar mostrando algo interesante. Por razones evidentes, alejan a los personajes de la faceta "cotidiana" y fome de su condición humana. Una película dura una hora y media. Una hora y media puedo estar comiendo, pero nadie quiere ir al cine para ver comer a alguien durante una hora y media, naturalmente. A pesar de esto, estamos la hora y media completa "mirándonos" a nosotros mismos hacerlo, sin aburrirnos. Y aquí entra la maravillosa entretención que representa para el ser humano el poder de pensar. Más que pensar, en realidad, divagar.
Hace poco leí por ahí que las personas nos pasamos la mitad del tiempo que estamos despiertos divagando (tengo un gusto medio raro por las estadísticas). Pasando de un recuerdo a otro, conversando con uno mismo, haciendo un recuento del día, ideando asesinatos o quién sabe qué cosas, soportamos tener que mirarnos tanto rato haciendo lo mismo. Y ahí está la esencia de lo que nos hace llevaderas las cosas más fomes y necesarias de la vida. Ir al baño, ducharse, clases de química y un eterno etcétera (dudo en serio de lo "necesario" de las clases de química). Mi reflexión/conclusión vendría siendo la siguiente:
Nos aburrimos viendo películas fomes porque estamos cocentrados en ellas, sin poder recurrir al placer de divagar. Imagínense tener que concentrarse en la ducha. Concentrarse en el chorro de agua, en ponerse jabón, en el shampoo. Que fomedad. Nadie se bañaría.

Un minuto de silencio para agradecer la capacidad de divagar/pensar :D

Mañana

¿Y si mañana despierto y tengo 90 años?

Me parece que supera la arrogancia y mamonería (asquerosa palabra) dar una declaración de ese tipo, pero mis dedos simplemente se abalanzaron sobre el teclado luego de hacer click en el botón de "nueva entrada", sin que yo o mis impulsos nerviosos (cuyo funcionamiendo ahora comprendo gracias a prestar atención a biología de tercero medio, al menos en un 45%) pudieran hacer algo al respecto. Tal vez si pusiera el teclado más lejos de mi cuerpo, las palabras se secarían en mis manos durante el trayecto.

Un libro me dijo que la libertad es un concepto tan maravilloso, de la que gozamos tan ampliamente, que tenemos incluso la opción de escoger tenerla o no. En otras palabras, somos libres de elegir la libertad.

Libres de hacer cosas que "hagan valer la pena tu vida" , y libres de autoconvencernos de que esas acciones son efectivas en ese cometido, para así llegar a la ancianidad y ser felices.

O libres de sentir la vida como un pestañeo y al ser viejos, nos daremos cuenta de que hemos gastado quizás cuánto oxígeno, comida y amor en una existencia de la que no tenemos más recuerdos que una presentación de power point con fotos del verano (algunas en sepia, aw)

Esto de tener diciembre encima, pesado como un árbol de plástico tamaño gigante, me pone a pensar de una forma no menos novelesca que anticuada en lo rápido que pasa el tiempo y lo indiferentes que somos a este hecho. Qué importa estar cinco horas viendo televisión, qué importa si tengo tanto tiempo.

Es mejor vivir poco y bien o vivir harto y "normal"?

Una marca de leche dijo que la mejor edad es la que tengo. Ya no pensaré más en la que tendré. Vivir, vivir, vivir, vivir.

Prefiero pensar que soy libre de pensar que mañana aún tendré 16. Y pasado mañana. Así que dormiré tranquila esta noche, sin alarma cada dos horas para verificar si mi piel sigue lisa y mi pelo sin canas.

No, gracias

Estamos acostumbrados a decir no. Algunos, más educados o simplemente porque vieron Barney y sus amigos, aprendieron a pronunciar el gracias que a veces le sigue.

Me he dado cuenta que el mundo nos ofrece tanta basura, que nos vemos obligados a automatizar esa palabra, inyectarla a presión, a tal punto que ahora nos habita bajo la piel.

¿Desea probar el nuevo perfume?

¿Tarjeta de crédito?

¡Vendo cortauuuuñaaas!

¿Escuela de modelaje?

¡Muestra gratis de cereal!

Pienso que además estamos acostumbrados a siempre obtener algo a cambio, por ende, cuando recibimos, debemos también dar. Cuando no tenemos qué dar: no, gracias.

Cuando era pequeña, la vida y el colegio me enseñaron que uno nunca debe rechazar un regalo, se deben aceptar sin miramientos. Hasta hace poco creía que todo el mundo actuaba de esa manera. Quién más que el sentido común - el menos común de los sentidos - me diría que no hay razones para que alguien rechace un obsequio. En general, hemos de respetar siempre el honor y velar por una digna procedencia de lo que nos están ofreciendo, por lo tanto, al decir "siempre aceptar lo que nos regalan" , como en cualquier otro siempre, existen límites. No voy a decir que sí si me van a regalar pasta base. Sin embargo, dejando de lado este tipo de obviedades, volveré a mi punto anterior. Hace un tiempo no muy largo me di cuenta que la gente se ha internalizado a tal nivel el concepto de negar algo sin razón alguna, que ya no valora los presentes que la vida misma les quiere entregar.

Una buena compañera de conversaciones y otras cosas me hablaba sobre la poesía que había en la palabra "presente" .Presente es sinónimo de obsequio. El presente es un obsequio. Mucha gente no lo ha sabido y se han pasado la vida diciéndole al aquí y ahora "no, gracias".

"No, gracias" a una sonrisa, a la primavera, al arte. Viéndole el lado más concreto, Santiago, aunque tantos no lo saben, es una ciudad no sólo atestada de gente y smog, sino también de panoramas culturales (muchos de ellos gratuitos), con edificios llenos de historia y conocimiento; con grandes personas que tienen tanto que entregarnos y andan por ahí, uno sentado en alguna banca solitaria de un parque, otro caminando por esta y aquella calzada y alguna atendiendo un negocio de verduras...

Pero preferimos decir "no, gracias" y seguir con nuestras vidas.

Quisiera decir que soy diferente. Quisiera decir también que esta entrada no parece de libro de autoayuda, de esos que uno ve en las librerías y dice para sus adentros "eeh...no,gracias!". Pero no. Así que antes de que se envicie más lo que escribo, dejaré en claro una cosa: deseo tomar un lápiz corrector y borrar el NO delante de todos esos GRACIAS.

Algodón Envasado

Vi un puesto de dulces de esos con cabritas, paletas y colores chillones. Busqué y busqué con la mirada la máquina para hacer algodón de azúcar y no la encontré. Cuando me fijé bien, vi unos frascos plásticos dispuestos uno al lado del otro en un costado del carro, con nubes de color rosado en su interior. Ahora los venden envasados, deduje.
Ya ni siquiera el algodón de azúcar tiene derecho a mostrarse libre, como en los viejos tiempos, puesto sobre un palito de madera que alguna boca sucia de niño goloso desnudaría!

Para una micro sin ruido

En la última fila de asientos de la micro que tomé hoy, sonaba reggaetón desde un celular que sostenía un niño de no más de doce años.

Flaite, te presento los audífonos. Audífonos, flaite. Espero que se hagan amigos.

Cincuenta

Con el motivo de celebrar la quincuagésima (linda palabra sacada de wikipedia) entrada de mi blog, he aquí una lista de reflexiones relacionadas con el número cincuenta:

1. Qué fea es la moneda de $50. Fea la forma y repetido el personaje.

2. Me gusta la expresión fifty-fifty. Pero no su significado, siempre. Como algunas veces he dicho (no sé si aquí) prefiero compartir que repartir.

3. Cuando dos personas llevan cincuenta años casados, se celebran bodas de oro. Es curioso porque el oro igual es un metal que se rompe fácilmente.Yo le habría puesto el nombre de un metal más resistente, aludiendo a la indestructibilidad del matrimonio mismo. Acero, por ejemplo. Bodas de acero.

4. Yo no sé cómo decirles a las personas de esa edad porque, ahora a los cincuenta no se es anciano. Aunque tampoco es como si fueran los nuevos veinte, de modo que un cincuentañero no es un hermano- perro-socio-cabro. En fin, siempre me ha cargado eso del "usted".

5. Una vez mi mamá me contó de un compañero de trabajo de ella que calzaba cincuenta. Tenía que mandar a hacer sus zapatos a medida.

6. No me gusta 50 cent. Siempre tiene cara de enojado.

7. Poca gente usa "50 minutos" como aproximación de duración de algo. Las personas dicen media hora, cinco, diez, quince, veinte, cuarenta, cuarenta y cinco minutos. O una hora entera. No es muy usal oír de alguien "mmm...como en cincuenta minutos estoy allá".

8. Una lista de algunos dulces que antes costaban cincuenta: batón, chubi, bon-o-bon, calugón pelayo, tuyo.

9. Hay harta gente indie/alternativa/retro que gusta mucho de los años cincuenta. Me pregunto si en el futuro los habrán obsesionados con nuestra década.

10. Cuando partí esta entrada, me dije a mí misma: ¡haré una lista con cincuenta cosas!. Pero llegando al diez, me doy cuenta de que no será posible. Se me ha acabado la imaginación con respecto a este número, pero bueno, diez por cinco es cincuenta, así que sólo multipliquemos esta lista por cinco.

Feliz cincuenta entradas, Sinerrordescritura. Y gracias a los que me leen y hacen que me encante más escribir!

¿y si...?

Hay días que salen hermosos sin que uno los haya planeado de esa forma. También por el contrario, días horribles que no debían haber sido así.
Es cuando comienza el molesto "¿y si ...?". Claro, generalmente se presenta en situaciones negativas, pero también es inevitable, cuando algo bueno nace muy, y digo MUY espontáneamente: "ooooh...¿y te imaginas si no hubiéramos hecho tal o cual cosa?
Por un lado, es típico consejo de libro de autoayuda el dejar que las cosas fluyan, sin cuestionarse el pasado porque, claro, es sólo pasado y ya nada se puede cambiar. Sin embargo, soy una convencida de que si los problemas que tratan estos libros no fueran masivos y genéricos, no se escribirían. Y he aquí el punto: existe un morbo generalizado en los humanos, un deleite en el acto de aplicar los condicionales en su vida. Como preguntar el precio de algo que ya compramos en otra parte. O esa sensación casi orgásmica de saber que todo lo que hiciste estuvo bien, pero no lo sabías en ese momento, pues, sin darte cuenta, se fueron entretejiendo las cosas hasta resultar algo estupendo.
Pero no lo estoy criticando, todo lo contrario, hasta podría decirse que me considero parte de ello.
Aún así, siempre intentamos explicar los hechos con algo más allá de la mera acción-consecuencia de los seres humanos, de ahí tanta creencia entre la gente. Que el destino. Que el karma. Que la ley de atracción. Que...qué se yo.

Pero siempre agradezco un día hermoso que no fue planeado. Y me gusta repasarlo en mi mente pensando en qué hice para que sucediera.

Por qué lloro de sueño

No sé si a alguien más le pasa, pero cuando tengo sueño y bostezo me salen lágrimas de los ojos. Hartas lágrimas, como si estuviera llorando.

Es trágico, porque a mí me gusta un poco la sensación de tener sueño, no así la de llorar. Contradictorio, como muchas otras rarezas del ser humano.

Quizá mi cuerpo llora por una cama, por un ligero dormitar, nada mas...tal vez.

Me siento falsa, como los cocodrilos, que lloran cuando abren la boca para comer. O como las risas grabadas de las series de televisión. Mis lágrimas son de mentira, tan de mentira como una escena de acción de Matrix. Igual no suena muy lógico el que alguien responda a la pregunta "¿Por qué lloras?" con "Es que tengo sueño". Podría interpretarse como un sufrimiento ante esa sensación...como si fuera un martirio querer dormir -a veces lo es.

¿Qué tiene de malo tener sueño?, le digo a mi subconsciente, que le ordena a mis ojos lloverse ante esa condición.

Bueno, tras pensarlo arduamente mientras escribía esta entrada llegué a la conclusión de que cada ente tiene su propia manera de auto advertirse sobre las cosas que ocurren en su cuerpo. Por ejemplo, cuando tenemos hambre "ruge la tripa" (qué expresión más fea). Y así como hay quienes se ponen malhumorados, sus párpados caen sin poder hacer nada y otras cosas más, frente al sueño, yo lloro.

Botado

Hay etapas en la vida donde uno deja botadas ciertas cosas. Como yo, que dejé botado dos meses mi blog para irme en un viaje de iluminación interior al Tíbet. O no.
La verdad es que hice de lado el computador entero, porque el cable de la batería está malo y es una real lata tener que encontrar la posición perfecta, con el balance ideal y la estabilidad necesaria cada vez que quiero prenderlo. Así que, sin yo proponérmelo, mi computador y todo lo que se le relaciona quedaron tristemente olvidados en un rincón de mi pieza. Esto no significa que no tuve contacto con el mundo cibernético durante todo ese tiempo, ya que la vida nos ofrece siempre otras alternativas. Sin embargo, de una u otra manera, esto de la laguna en sinerrordescritura tuvo que ser.
Ahora estoy decidida a volver a escribir aquí, quizá no con tanta frecuencia, pero lo haré.

Vocablos

Ella leía. Mucho. Y de todo. Generalmente cuando alguien dice "de todo" se tiende a pensar que se está exagerando, como cuando le preguntas a una persona qué tipo de música escucha y ésta te dice "de todo", se duda, porque nadie puede gustar de absolutamente todo tipo de música o lectura. Ella sí, leía de todo. "Cualquier escrito merece una oportunidad", solía decir. Así, se pasaba de novelas de amor, a misterio; de non-fiction a fantasía; del best seller al clásico ya olvidado. Leía cuentos para niños, libros de recetas, instructivos...sólo bastaba con que tuviera letras.

Y gracias a esto poseía un vocabulario envidiable. Siempre encontraba el término preciso para cualquier cosa, sin caer en un tono grandilocuente. Podía definir todas y cada una de las palabras de un diccionario y aún así decía que día tras día descubría una nueva.
Sus amigos y familiares conocían su sabiduría y todos habían comprobado que hasta la palabra más rebuscada, ella la conocía.

Los niños buscaban términos complicados en los libros científicos y las anotaban en papelitos que luego llevaban hasta su casa para desafiarla. Y ella siempre sabía el significado. Siempre.

Un día estando ella en su casa, leyendo un artículo titulado "la importante relación entre el calzado de una persona y la dureza de sus uñas", llamó alguien a su puerta. Era un hombre alto y delgado, de cabello cano y postura encorvada. Le dijo que quería comprar su sabiduría.

-¿A qué se refiere?- Respondió ella, usando una de las expresiones que más le disgustaban en las novelas, junto con "lo siento, no hay nada que pueda hacer", que en su correcto lenguaje, carecía de sentido debido a la doble negación.

-Deseo comprar su sabiduría-respondió el hombre - Yo le pagaré lo que usted considere justo, a cambio recibo su erudición de letras.

Se lo pensó durante días. De verdad le vendría de maravilla el dinero. Podría pagar sus deudas, viajar, conocer otras culturas, comprar libros...¡Comprar libros!

¿Podría partir de cero? ¿Aprender todas las palabras otra vez? Formar tan preciado y extenso vocabulario le había tomado años y cientos y cientos de libros, revistas, poemas y otras lecturas.
Pero asi como lo había aprendido una vez, podía hacerlo de nuevo, se decía.

Se acabaría el placer de saborear cada palabra de las definiciones que les daba a los niños ante sus pruebas.

Ya no sería más un diccionario andante.

Finalmente, el capitalismo fue más fuerte y accedió a la oferta. Pero lo que el hombre no sabía era que la mujer había sido cauta: hizo una copia de su conocimiento antes de venderlo. Una copia que sacaría apenas tuviera el dinero en las manos.

Cuando el hombre se fue, dejándola millonaria y carente desabiduría, ella se dirigió al armario donde cuidadosamente había dejado sus conocimientos la noche anterior, pero cuando abrió la puerta, se encontró con que éstos no estaban.

Entonces se dio cuenta de su error: no sólo había vendido su sabiduría, sino la oportunidad de recuperarla, pues no hay conocmiento como el auténtico y cualquier imitación es efímera e inservible.

Entonces se dio cuenta también de que ella a su vez, desaparecía, pues no quedaba nada de su esencia sin sus queridas letras.

Y se fue

Hermosos dibujos hechos por Marifer (:

¡Lindo trabajo en conjunto!

Un regalo

Pájaros Prohibidos

Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido sin saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.
Didasko López, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas, recibe un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años.
La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.
Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos y el dibujo pasa.
Didasko le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:
- ¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?
La niña lo hace callar:
-Ssshhh...
Y en secreto le explica:
-Bobo ¿No ves que son ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.

Eduardo Galeano

No suelo subir cosas no-mías. Pero alguien me dijo que había que compartir la literatura :D

Profesionales frustrados

Qué onda la gente que se cree especialista. En serio (Decidí escribir sobre esto luego de hablar del tema con una amiga, me pareció entretenido).

Y es que, de verdad, por qué ese afán de las personas de pretender ser expertas en alguna materia. En algunas áreas es más recurrente que en otras, claro.

Una de las más frecuentadas es la medicina: más de alguna vez habrán visto u oído a alguien dárselas de médico diciendo "mmm...se ve grave eso. Parece una contusión" o mejor aún "ponte hielo...podría producirse un hematoma" (linda palabra para decir moretón) . Debo confesar que me encanta, me encanta preguntarle a alguien que dice tener algún dolor "¿es un dolor punzante o constante?". Claro, me responden y hasta ahí llega mi papel, pues nunca sé que más decir. Pero muchas veces he visto gente común y corriente dar diagnósticos y recetar medicamentos basado en experiencias de amigos de amigos ("¡al pololo de mi vecina le pasó eso!").

Estuve pensando y creo que se debe mucho a la vieja escuela de la gente. Esa tradición antigua, media de campo, de la hierbita esta y el ungüentito aquello, que se pasaban como dato, de boca en boca, por generaciones. Supongo que se quedó un poco adherido al esquema mental del colectivo, dándoles el placer de sentirse médicos durante unos segundos. Después de todo, decirle a alguien que se tome dos aspirinas y se vaya a dormir no está mal, no?

Eso sí, esto se explica sólo cuando hablamos de médicos frustrados. Pero ¿qué hay de otras áreas? Porque, como dije antes, esto de creerse especialista se da en más de una materia.

Tenemos en Chile personas que durante un día pasan de abogados -"Deberías tomar acciones legales, estás en tu derecho"- , a mecánicos - "probablemente es el fusible"- ; de músicos -"me parece que la estructura de sus canciones es demasiado básica"- a meterorólogos "estos vientos...debe ser por 'la niña' ". Y así sucesivamente.

Creo que a las personas les gusta ser vistas como cultas y universales. Tener ese momento pequeño pero significativo en sus inconscientes en que se sienten más sabios que la persona con quien hablan, más importantes tal vez. Quizá no lo sé y es fundamental para el autoestima (ya lo ven, sin darme cuenta, me las di de sicóloga) .

Biografía

Que extraño debe ser para la gente que trabaja haciendo biografías. Biógrafos, les llaman. Porque siempre he escuchado que uno debe escribir su propia historia (léase películas, novelas, poemas, enseñanzas de madre, etc) . En cambio aquellos que tienen vidas especialmente interesantes, contratan a alguien más para que la escriba y los biógrafos deben acudir e investigar todo lo que puedan sobre tal o cual sujeto que le está pagando por ayudarlo a mostrarle a todo el mundo lo geniales que son.

Como hoy, que vi la biografía de Dustin Hoffman en un canal especialmente dedicado a contar la vida de las personas. Me llamó la atención, porque aparecían muchos hombres y mujeres que hablaban de lo que el susodicho había hecho y logrado mientras que éste debe haber hablado unas tres veces durante el programa. ¿por qué los amigos, tíos, primos, managers, padres o quien sea que lo haya conocido a uno son más apropiados para contar nuestra vida que uno mismo? Llevado a un ejemplo cotidiano, cuando te ocurre una anécdota y la termina contando tu amigo o amiga, que sólo estaba de testigo. A veces hasta la cuenta mejor que tú. ¡¿ por qué?!

Es verdad: para tener un poco más de panorama al respecto debemos consultar todos los puntos de vista posibles. La gente que nos rodea observa y recuerda, pero de distinta forma. Así que para contar mejor una historia debemos conocerla en todo sentido y eso implica testigos. Es mejor eso que alguien hablando de sí mismo durante todo un libro o los cuarenta y cinco minutos que dura un programa de televisión.

Me pregunto también si, en caso de tener diario de vida, el que contrata al biógrafo le permitirá leerlo para su investigación (son fines profesionales, al fin y al cabo). No puedo opinar al respecto, pues yo no tengo uno (ni biógrafo ni diario).

Valparaíso gringo?!

Estoy enojada. Más bien picada, porque interneteando por ahí, descubrí que existe una ciudad llamada Valparaíso en Estados Unidos, específicamente Indiana. Intrigada, recurrí a mi incondicional amigo google y encontré una imagen de la dichosa ciudad (izquierda)

Evidentemente no le llega ni a los talones a nuestro puerto, con sus calles flanqueadas de Burger King, sus Jontahans y sus Rachels caminando por ahí y sus niños rubios jugando al beisbol.

¿Quién osó nombrar de esa forma a una ciudad tan vulgar, carente de mística, de originalidad? ¿a quién se le ocurrió querer imitar el nombre de la cuna de Salvador Allende, de Claudio Bravo?

¡Porque el hogar de los ascensores, de las subidas de cerros, las casitas amontonadas ,de la Sebastiana y el feo Congreso Nacional sólo es uno señores! ¡y no queda en EEUU!

Puede que sea una tontería, una coincidencia de nombres nada más, pero me molesta. Imaginemos la siguiente situación:

Ayer fui a Valparaíso. ¡Que linda ciudad!

Oh, sí .Supongo que te refieres a Valparaíso, Chile, verdad?
Claro, no iba a ser Valparaíso, Indiana.

De manera que para evitar posibles malentendidos, de ahora en adelante me veré obligada a referirme al puerto de mi corazón como "Valparaíso, Chile" ¿que tal suena?

Al parecer en el país del norte andan carentes de creatividad a la hora de nombrar ciudades, de modo que escogen lugares con magia y copian sus nombres, asignándoselos a pueblos sin gracia. Lo mismo le hicieron a los franceses. Que les parece si los invito a París, Texas?

Insomnio

Me acuerdo de un video que alguna vez vi, con imágenes "perturbadoras" y música al revés, que luego de ver, se suponía no podías dormir. Un caballo que agitaba la cabeza y un conejo con hartos ojos.

¿Quien no lo ha sufrido alguna vez? Son detestables, odiosos, desagradables...pero tener uno de vez en cuando, nos sirve, creo yo.

Por ejemplo anoche me acosté tarde y desperté luego de dormir cuatro horas, siéndome imposible volver a conciliar el sueño. Comí una banana, tomé agua, fui al baño...y me resigné a ver el amanecer. Conté ovejas de millones de formas. La última era más bien extrema: las lanudas saltaban desde un avión y yo las contaba mientras caían lentamente, con un parapente. En fin, eso es irrelevante.

Pero uno piensa de forma distinta cuando está en ese estado. Menos lúcido. O tal vez más, ¿quién sabe? Como cuando dicen que los ebrios nunca mienten y son ellos mismos, sin pretender.Que hacen cosas que no harían normalmente, pero en su subconciente mueren por hacer.

Como sea, me gusta lo que se reflexiona cuando se padece insomnio. Es un momento para estar con uno mismo. Ver y escuchar la ciudad y percatarse de que todos están descansando en ese momento. Los niños que duermen con sus peluches abrazados, deseando que la noche se haga larga, alejando como sea la hora de desprenderse de sus camas para ir al colegio. Las mujeres que se pasaron todo el día pensando en todos y todo excepto ellas mismas, con la expresión de cansancio puro en la cara, los dedos con pegamento y témpera, de la maqueta de arquitectura post moderna que le pidieron a su hijo de segundo básico. El perro, que cayó extenuado junto a un árbol luego de saltar y correr todo el día, haciendo gracias a ver si alguien lo encontraba lindo y le daba algo para comer. Todo eso imaginé en mi insomnio.

Sola!

El otro día, en clase de inglés, me puse a pensar en mi blog y en lo abandonado que lo tenía. Asi que tomé un cuaderno y me puse a escribir. Llevaba aproximadamente media página cuando tocaron el timbre, de modo que lo dejé ahí y salí al patio. Luego, cuando volví a la sala mi compañera de banco me miró divertida, señalando lo escrito y me dijo "que onda alicia...esa wea es como hablar sola" (no me gusta usar garabatos cuando escribo, pero así es como lo dijo ella. Citar textualmente añade veracidad)

Entonces pensé, que curioso que opinara eso, ya que el estilo del texto no era distinto del usado en las otras cosas que escribo aquí. Curioso, porque nadie más me ha dicho que deje de hablar sola luego de leer mi blog.

Me pregunto si calificó mi ensayo de habladurías conmigo misma por haberlo leído de mi cuaderno. De haberlo visto aquí, tal vez no habría imaginado tal cosa.

Pero, me intriga lo otro, lo de hablar sola. Porque, para qué mentir, si todos hablamos solos. Algunos lo hacen en voz alta, otros en sus pensamientos, unos incluso escriben lo que hablan. Y luego lo suben a un blog.

¡Por qué tanta inseguridad!

¿Qué les ocurre, hombres del mundo?

Ya no piensen, que Google lo resuelve.

PD: la segunda sugerencia también tiene su su mérito a lo insólito.